Da série DIÁRIOS DE UMA VIAGEM POR VOLTA DA BOCA
Gravura Klimt
Fabrício Carpinejar
Não há pressa para a esperança. O rio estica sua árvore a secar. Cisco a mata das roupas, colhendo cipós e amontoando a lã pelos cantos. Separo os cabelos emprestados, formigas nadando no açúcar. Deixo a gola lisa, raspo o que não é fio em fila. Giro os botões como alguma maçaneta travada. Penso em meu irmão menor, na sua alegria até os dez anos. Desenhava, ria e corria como uma escada entre um telhado e outro. Depois se calou, entristeceu, ficou sério. Terminou adulto antes da infância. Um dia a infância volta para devolver o que não foi usado. Os objetos também têm memória. Eles nascem depois de acabados. Um sapato, quando velho, é realmente um sapato, sem calos, sem o cinto das meias, moldados para a preguiça. O dia hoje oferece um sol de aquarela. Vou dormir de novo para me fazer difícil para a luz.
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