quinta-feira, 7 de janeiro de 2010

4/6/2004 11:27:08 AM

Da série MINHA INFÂNCIA NÃO ATRAVESSA A RUA SOZINHA


O cheiro já é mastigar a fruta. Na verdade, a gente mastiga mais o cheiro da comida do que a comida. Tanto que não é possível permanecer na cadeira depois de comer e com a comida ainda inconsciente na mesa. A respiração continua a morder mesmo sem espaço. Ela não sabe usar os talheres, só come com os olhos. Os olhos são o início da boca do sopro. Pensei que aos 40 anos poderia consertar minhas mentiras, mas elas ainda precisam de mim. Não esqueço a primeira vez em que meu avô abriu o rádio do tamanho de um bidê. Ele encostou os ouvidos na tábua como se fosse um cofre. Buscava a senha e o estalo. Eu vi as válvulas acesas, o sangue verde de luzes, os fios meticulosamente dormindo, como brincos de minha irmã extraviados na grama. O rádio é um relógio de pé. O rádio e o relógio não viram as costas. Na hora em que meu avô tirou a tampa, toda casa passou a exalar eucaliptos. O rádio era meu autorama, brincava de correr vozes.

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