Gravura de Chagall
As cartas de amor deveriam ser fechadas com a língua, como antigamente. As cartas deveriam ser beijadas antes de enviadas. Sopradas. Respiradas. O nosso ar dentro do envelope. As cartas de amor deveriam ser fechadas com a língua. A saliva acalma um machucado. A umidade lenta. A gentileza. Não a cola isenta, neutra, mas a língua, o contágio. Minha avó tinha um dom para molhar a correspondência antes de fechar. Metade da língua desenhava. A sobriedade da sobra. Minha avó não mandou as cartas que escrevia. Ficaram em uma gaveta, depositadas ao lado da caixa de costura. Nunca abrimos sua correspondência. Não violamos seu segredo. Não queríamos saber se havia um amor oculto ou a repatriação do nome de solteira. Colocamos no bolso de seu casaco quando ela partiu. É recomendável não descobrir todos os segredos. Assim a vida morre mais tarde. 
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